Mar ik draaf, mei wurge fuotten, myn freon, ik bin wurch en tel de minuten, sadat de tiid stadich foarby giet.
It kin my eins net skele oer it oantal tumors en it minne bloed dat yn my liket te rinnen.
En is der suver bloed?
Ik wit it net, en ik siikje net om dizze fraach te beantwurdzjen, ik siikje mar op ien stoep te bliuwen... Allinne, do en ik, en de beammen; En dyn heaze stim, dyn altyd sliepende eagen, dyn wurge hannen, skerp...
Oan it punt fan einleaze pine.
