home de goma

Era quelcom convincent aquell home de goma, era quelcom amb la pluja de canonies de quadres, trets molt inflats i una parpella marcida fins al final de la vida. Vaig ser consumit per tots els mars de llum, i brillava fins al camí més llunyà.

La por de nedar en va, no només. És absurd ser alliberat en una casa gravada en un record anhel de joventut, la teva cara igual, la teva roba igual, la teva veu igual i un fantasma que agita com l'aura d'un àngel, i xiuxiuejant a mi, la pàtria. no és el mateix. El teu coll és suau, fins que la teva veu no torna a pujar, i la teva tristesa és amputada com a històries interminables. Es va ramificar en trenta branques seques en plena primavera, i no vaig trobar ni una gota d'aigua, com si un núvol odiés el meu ser en un desert desert solitari.

Eres de goma amb la gola cansada, el teu amic és un mussol i una pàtria encara està en un remolí flotant en l'aire imparable.
La teva mà és gomosa, no ho faig mai.
Només recolzat en un prestatge de tulipes trist.