meget følsom

Han var så følsom, at det var mellem død og rædsel på samme tid, vi afbilledet arrangeret i hans og mit minde, han kunne ikke fordrage alt det sludder, jeg sagde, så besat af alt antikt, alt træ, alt brændende som røg.

Jeg gav ham en hvid fugl, ikke en due, men en hvid fugl, som om den blev set i form af engle i form af en fugl.
Han kunne ikke lide at blive hjemme i lang tid, og han elskede himlen, han elskede himlen, som om det var et ensomt hjemland, et ensomt hjemland, der ikke kunne lide kroppe og ikke blev fristet af sex.
Han stammede meget, jo længere han talte om kærlighed, om kærlighedens tomrum, som om det var et uløst problem.

Jeg er såret over hans manglende tale, eller hans korte syn, som forhindrer ham i at se mig, mens jeg er på vej mod ham, hans grusomhed var ligeglad med, hvad der skete med mig og hans stakkels fugl, der døde af tørst efter kærligheden til min mødom.
Han bad ikke for os, men han holdt op med at bede for os.