Fleanende berjocht

De lêste tiid bin ik yn 'e war, om't ik de wite loft sa leuk fyn, en it kin my net skele hoefolle auto's op strjitte stean, ik hâld fan swak ljocht yn 'e wolken, ik sjoch net te folle nei de foarbygongers, ik net skele, de holle sit tusken de skouders of tusken de fuotten, it kin my neat skele.
Mei myn leafde foar de tried fan hope en foar de reiger.
Ik wit net wêrom, ik stop sa faak op strjitte, al wurket myn iennichste long geregeld, it is goed.
Ik wit net echt, as it natuerlik is foar my om in deade fûgel oan 'e kant fan in stoep te litten, de skuld fretten my, en dit boadskip wol ik net út myn ûnthâld ferwiderje lykas ik dien mei syn sibben.
Siel blied lang, foar en nei it skriemen, triennen binne gjin wei, huzen binne blau, alles wurdt flau blau, al hâld ik net folle fan 'e see.
Hoe kinne jo jo hert beskeadigje sûnder te stjerren.
It libben is de leafde fan in fûgel, lucht yn in sletten keamer, nutteloos, as ik gewicht win, bin ik gjin stjer, gjin moanne, gjin ingel, mar, it kostet om minske te wêzen, teminsten in protte muoite, lykas in pasgeborene dy't sa hurd besocht om te libjen.

Ik draach yn myn bûse in spoel tried fan hope, dat ik immen syn hert net brek.
As ik nôt wie, gemalen yn in brea, en in frjemdling joech it oan dy nijberne en libbe, op dy blauwe beam, it soe syn ivige krêft wêze; Hy kin fan syn honger ferlitten wêze; Och, myn earme fleanende poppe, as de triedden fan hope spielden, soe ik it twitterje as de gesichten fan foarbygongers ferfele.