var og var

Det var en liten fugl, uten lunge, min forvirring var at den puster på smerte, eller at den lever av kjærlighet, streifer rundt i gatene som om han leter etter et tre som ikke inneholder reir for vennene sine, og som bare inneholder en gren på som bare en liten fugl kan støtte seg til, det var med en vinge, men han kunne fly og sveve blant de rosenrøde skyene, han elsket trærne som var murt med sjasmin, han skrek og skrumpet for ikke å se, han hatet migrasjon med flokken, han hatet folkemengder.

Det var alt ute.
Han elsket ensomhet fordi han var sikker på at de dro.
Vennen hans var en elendig kråke, som delte vinter og høst som ruller med kasserte sigaretter og etterlot våren svidd.

var og var..