veldig sensitiv

Han var så følsom at det var mellom død og redsel på samme tid, vi avbildet arrangert til minnet hans og mitt, han orket ikke alt tullet jeg sa, så besatt av alt antikk, alt av tre, alt brenner som røyk.

Jeg ga ham en hvit fugl, ikke en due, men en hvit fugl, som om den ble sett i form av engler i form av en fugl.
Han likte ikke å være hjemme lenge og han elsket himmelen, han elsket himmelen som om den var et ensomt hjemland, et ensomt hjemland som ikke likte kropper og ikke ble fristet av sex.
Han stammet mye jo lenger han snakket om kjærlighet, om kjærlighetens tomrom, som om det var et uløst problem.

Jeg er såret over hans manglende tale, eller hans korte syn som hindrer ham i å se meg mens jeg er på vei mot ham, hans grusomhet var likegyldig til hva som skjedde med meg og den stakkars fuglen hans som døde av tørst for kjærligheten til jomfrudommen min.
Han ba ikke for oss, men han sluttet å be for oss.