muito sensível

Ele era tão sensível que estava entre a morte e o horror ao mesmo tempo, imagens arrumadas em sua memória e na minha, ele não suportava todas as bobagens que eu dizia, tão obcecado por tudo antigo, tudo de madeira, tudo queimando como fumaça.

Dei-lhe um pássaro branco, não uma pomba, mas um pássaro branco, como se fosse visto na forma de anjos na forma de um pássaro.
Ele não gostava de ficar muito tempo em casa e amava o céu, amava o céu como se fosse uma pátria solitária, uma pátria solitária que não gostava de corpos e não era tentada pelo sexo.
Ele gaguejava muito quanto mais falava sobre amor, sobre os vazios do amor, como se fosse uma questão não resolvida.

Estou magoado com sua falta de fala, ou sua visão curta que o impede de me ver enquanto estou indo em sua direção, sua crueldade foi indiferente ao que aconteceu comigo e seu pobre pássaro que morreu de sede pelo amor da minha virgindade.
Ele não estava orando por nós, mas parou de orar por nós.